Damnation

Cela faisait dix ans qu’il réaménageait cette bicoque avec sa femme et sa fille. Une maison délabrée, comme il en avait rêvé ; une merveille d’avant la guerre, en pleine forêt. On lui avait parlé de fantôme, ce qui avait attiré l’attention de sa fille Myrtil. Sa femme s’en fichait pas mal, tout ce qui l’intéressait c’était d’avoir enfin une maison, ou plutôt un château, comme elle l’avait espérait toute son enfance.

Harry avait été expert dans la conception d’habillage pour membre cybernétique. Autant dire que la fortune ne lui manquait pas. Ce qui lui avait permis de s’offrir le luxe que ces voisins lui enviaient. Avec ce retour à la nature et aux travaux manuels simples, il s’était offert une retraite telle qu’il l’espérait.

Un jour de pluie, sa fille, qui s’occupait de l’emménagement de la cave pour les futurs convives, poussa un cri. Immédiatement, ses parents et son petit ami du moment accoururent sur les lieux. Elle venait d’apercevoir une silhouette passer à travers le mur. Harry prit un bâton pointu et le tendit en avant. Immédiatement, une main énorme sortit du mur, saisit le bout de bois. Une autre rejoint la première et attrapa le bras de Harry.

«

-          Je suis Brazba, gardien du Portail et du Temps. Vous m’avez piqué avec cette hallebarde.

-          Heuuu… Enchanté, je suis Harry. Et voici ma fille Myrtil, son petit ami, et ma femme. Vous habitez ici ?

-          Non, je suis la représentation matérielle de la volonté de ce portail démonique.  Vous m’avez réveillé. Vous n’êtes que des humains, donc je ne vous demanderez rien en échange de votre premier voyage.

-          Heuuuu, c’est cool. Mais un voyage pour quelle destination ?

-          A vous de choisir.

-          Bah, j’en sais rien moi. Un endroit pas trop cher, vous avez ?

-          Direction le désert noir donc….

»

Et Harry passa au travers du mur.

Andrei Bylis était l’assistant d’un grand homme. Il n’aimait pas travailler avec lui, à cause de sa mauvaise habitude de se racler la gorge entre deux phrases. Pourtant, lorsqu’il apprit sa mort quelques années plus tard, il fut attristé. Il faut croire que rester enfermé dans une bibliothèque avec quelqu’un crée des liens. Mais ce qui l’étonna vraiment, c’est le lieu du décès : cet homme qui n’avait jamais voulu quitter la Roumanie, ni même son lieu de travail s’était soudain décidé à partir en Afrique.

Quelques mois après la tragique nouvelle, Andrei retourna dans la bibliothèque. Rien n’avait changé. Il se dirigea vers le local secret ou son maître séjournait. Il ôta le masque africain de la poignée, ouvrit la porte, et se prit un nuage de poussière au visage. Il éternua un moment, se frotta les yeux un moment, puis commença la visite d’un lieu qui lui était jusqu’ici interdit.

Des grimoires, des cahiers de note, et soudain : une tâche de sang sur le mur. Il s’approcha de plus près et compris et que ce sang était frais. Pourtant personne à part lui ne connaissait la cachette piégée où son maître posait la clé. Non, ce sang devait lui être adressé.

Il frotta entre ses doigts un peu de ce sang, comme pour s’assurer que ce soit réel. Il y avait tellement de choses autour de lui, comment avait il pu voir cette simple tâche. Il posa sa main sur la tâche et sentit une aspérité dans le mur. Il finit alors par la faire tourner sur elle-même et une pierre bougea. Un bruit dans le mur, comme un mécanisme, puis plus rien. Quelques secondes après, le plafond s’ouvrit. Des corps étaient pendus au dessus de lui, couverts de signes étranges, semblables à des scarifications. Il essaya de deviner leur identité, mais leurs têtes avaient été réduites.

Au pied de l’un des cadavres, un morceau de papier tenait entre deux orteils. Il le prit et à sa lecture il comprit ce qui se passait : son maître pratiquait la sorcellerie en secret. Il avait laissé ce message pour l’avertir, en prévision de sa mort. Il était parti en Afrique invoquer un démon, mais avait dû échouer.

Andrei se sentit mal. Il commença à vomir, puis se tordit de douleur. Il entendait les cadavres s’animer en plusieurs craquements d’os, puis se mettre à chanter avec des cris aigus. La voix de son maître prit finalement le dessus sur les chants.

« je suis un grand sorcier, je mérite d’avoir ce corps plus que toi de vivre. Merci d’être venu ici et de m’avoir ouvert la porte vers le Monde Réel… Ton travail ici s’achève. Merci. »

La Tarentula est une nouvelle drogue en vogue. Prisée des riches hommes d’affaire, elle a la réputation de catalyser l’esprit de son utilisateur sur des tâches précises. Elle a rapidement conquis les rues de New York pour ses qualités hallucinogènes. La secte de Zuhlu a su créer avec cette substance un marché de nouveaux drogués. Bien diluée, elle donne aux clients une chance de vivre plus d’une année, à la secte la possibilité de louer leur service, et d’amasser des fortunes grâce à sa délicieuse dépendance (dès l’absorption d’une dose infime). Les autorités considèrent cette drogue comme l’une des plus violentes, provoquant une mort à petit feu, dues aux hémorragies que chacune des ingestions provoque. Une étude approfondie de la substance a prouvé quelle est fabriquée à partir de différents déchets industriels et du détergent. Mais la secte avait déjà arrosé des dirigeants avant que le rapport ne soit publié.

Mika attendait dans l’ombre de la porte. Jamais il n’avait vu une créature aussi horrible. Des diablotins farceurs, des vampires assoiffés à la simple vue de son sang, des sorciers maléfiques et des vortex qui s’ouvraient vers les Royaumes Infernaux. Ca, oui, il connaissait. Il avait étudié les arcanes obscurs, affronté le désir, affronté l’envie. Mais là, il était confronté à une telle horreur que sa vision s’était brouillée un court instant.

Cela faisait un mois que l’apôtre Danael l’avait convoqué au sein de sa cathédrale. Il lui murmurait parfois qu’un jour viendrait où Mika devrait prendre sa place. Mais ce jour était venu trop vite. Jamais il n’aurait prévu un tel événement. Il était descendu avec huit autres disciples de Danael, escortant ce dernier dans les passages souterrains qui avaient forgé la réputation de la cathédrale. Au fur et mesure, les escaliers se faisaient plus suintants, des chuchotements semblaient voler dans l’espace confiné des tunnels, se mélangeant par là même à d’étranges gémissements. Danael avait commencé un psaume en face d’une porte en métal forgée. Celle-ci éclata. Un monstre en sortit, filant entre les prêtres, puis s’arrêta derrière eux. Mika prit la fuite vers la sortie, alors que ses frères hurlaient et que le démon rugissait.

Mika ouvrit la porte qui lui servait d’abri. Il entrevut une silhouette féminine. Celle-ci se déplaça comme par enchantement au dessus de lui.
«
- Je vois que tu t’es enfin calmé…
- Qui… qui êtes vous ?
- Je suis de ceux que ta pathétique institution et tes prédécesseurs essaient de cacher aux yeux du monde. Je suis ce que tu combats et ce qui te permet de gagner chaque fois. Je suis Neark.
- Vous allez me tuer comme les autres n’est ce pas ?
- Non, tu n’as pas l’odeur infecte de pourriture que les autres portaient en eux. Je ferais de toi leur nouveau chef. Il te suffit pour cela de me combler.
- Cela serait un péché. (Mika se mit à prier pour résister aux tentations du démon)
- Préfères tu vivre avec le péché d’une relation enivrante ou mourir des plus horribles souffrances que je puisse t’infliger ?
»

Mika se releva, et laissa le démon l’embrasser. Par son étreinte, il eu des vision de guerres reculées, de combats entre démons. Un peu plus tard, il fut envahi par une sensation de toute puissance, alors que sa croix le brûlait. Le lendemain, le démon n’était plus là. Mais son désir de prendre le contrôle de l’Eglise l’avait envahi.

Dorénavant, il s’appelait père Neark. Il avait laissé ses croyances et son nom mourir avec son ancienne vie.